Этому парню с фото сегодня должно было б исполниться пятьдесят. Я совсем не представляю, как бы он должен был выглядеть в 50 лет, что бы он пел в пятьдесят и как бы он жил. Не потому что он "вечный мальчик" , нет.  А потому, что подобные ему, не живут долго. Мучительно быстро выговариваются, выстреливают своими стихами, книгами, мыслями в окружающих и, сбросив этот балласт, тянувший к земле, уходят. А мы остаемся, пытаясь разобраться в оставленном нам наследстве, ищем смыслы, находим параллели, приспосабливаем эти строки к нашей земной жизни, адаптируем под себя. Неадаптированные строчки царапают, оставляют после себя странное сочетание наслаждения и раздражения, боли и стыда - как будто ты подслушал чью-то искреннюю и интимную молитву. Я думаю, именно по этой причине Башлачева мало поют. Петь так как он - невозможно. Можно скопировать интонацию (как это, зачастую, происходит с Высоцким), но невозможно вложить в песню тот же смысл, невозможно прожить песню так же, как проживал ее автор.  Чтобы спеть Башлачева, нужно пропустить его стихи через себя, вложить в них что-то свое, и помнить, что забирают они не меньше, чем дают. 

Так или иначе, Башлачев был. Родился, прошел свои семь кругов беспокойного лада, и ушел на восьмой в 28 лет. "Жить быстро, умереть молодым", это как раз про него. Пел как жил и погиб так же - рядовым на "второй мировой поэзии", как он сам себя когда-то охарактеризовал. 





Как искали искры в сыром бору,
Как писали вилами на роду,
Пусть пребудет всякому по нутру
Да воздается каждому по стыду.
Но не слепишь крест, если клином клин,
Если месть — как место на звон мечом.
Если все вершины на свой аршин.
Если в том, что есть, видишь что почем.


Спасибо ему за его стихи. Спасибо Богу за Александра Башлачева.


URL записи